Кое-что из старого. Некоторые моменты может уже и не актуальны, но в целом картины схожи.
Думал, что никогда не опубликую. А сейчас... Да хрен с ним. Меня не убудет.

Я боюсь… Страх липкий и злой, никак не хочет уходить. Он живет где-то там, рядом с Сердцем, посреди души и изредка колет его. Больно, но физически терпимо. А Он колет и смеется, похожий на арлекина в черно-белых одеждах. Он страшен, на его лице гримаса боли и обиды. Он хочет колоть еще сильнее, еще злее, чаще, со всей ненавистью к моему несчастному сердцу. Но не может... Вместе с сердцем Он колет и себя. Случайно, но необратимо. На Его лице восторг и восхищение мною. А еще преданность… Именно она, горькая и мерзкая, идущая вразрез с чувствами несчастного шута. Он вообще самый преданный в этом мире. Он не может иначе. Это- цель Его жизни. Раскачиваться на своей маленькой качельке и со страшным печально-безумным смехом пытаться проткнуть мое Сердце тупой иглой. На Его лице застыли слезы. Он плачет, но не может жить иначе, это - Его рок и самое большое счастье. Ни больше, ни меньше. И Он раскачивается и колет. Раз за разом. А слезы падают на израненное Сердце и жгут его. Сердце не обижается, Оно знает, что это - Его рок. Оно смиренно качает Жизнь сквозь мои вены. Оно знает, что должно терпеть. Не долго, всего - лишь одну жизнь. Оно знает, что будет вознаграждено сполна. Вечный покой. Что может быть лучше? И даже Арлекин это знает. И ждет и надеется, что награда придет и за Ним. И Он будет кататься на своей маленькой качельке подвешенной посреди Покоя. Кататься и ждать новой души, которой Он будет предан всю Жизнь. Ничего, это - не беда. Он знает, что потом будет Покой. И так всегда, до конца Времен. А я буду бояться. Так надо. Ведь нельзя же оставлять маленького Великого без работы? Нельзя. Иначе Он обидится и перестанет колоть Сердце. А Оно, неутомимое и радостное, перестанет вдруг работать. Ведь зачем? Его ведь ничто и никто не подгоняет, не торопит, верно, да? Значит пора отдохнуть? И Оно остановится и заснет. На века. Возможно, когда-нибудь проснется, но мне уже будет все равно… Ведь уйдет Арлекин. А те, кто не имеют Страха, долго не живут…
Сколько игл есть у Арлекина? Наверное, их нельзя сосчитать. Но они не Вечны. Они Все могут сломаться… Боящийся высоты, когда-нибудь взойдет на Джомолунгму или взлетит над облаками. Боящийся тьмы, сможет жить во мраке. Все можно осилить. Кроме отсутствия Страха. Он никогда не придет. Его нельзя приобрести. Он условие наличия Души и Жизни. Он просыпается вместе с сознанием и с ним же уходит.
Что такое Разум? Где Он скрыт? Пригрелся рядом с Душой, или плывет в потоке электрических импульсов? Ответ прост - Его нет во мне. Он приходит лишь тогда, когда это нужно Ему. Не корысти ради, нет. Просто ради забавы. Чтобы посмотреть на Великого, восхититься усилием Сердца, отдохнуть в каменных садах Души…
Но есть иглы, которых нет в руках Арлекина. Ни Одиночество, ни Любовь никогда не бывали в Его руках. Это не Его орудия. Это вообще не орудия. Так, игрушки, созданные Разумом для забавы. Он руководит ими, чтобы менять мое поведение. Дергает нити, заставляя изможденное забавой тело совершать Движение. Сердце вынуждено приспосабливаться к играм Разума. Сердцу интересно, и поэтому Оно согласно на многое.
Любовь чужда мне. Она против моей природы. Она пытается руководить не только телом, но и Душой. Дура… Любовь – лишь способ добиться чего-нибудь от человека, нанося ему при этом минимум страданий. Правило действует на всех. Это – система. Ее нельзя убрать, можно лишь изменить. Не сейчас. Не время. Хотя реально важно лишь окружение. Время – это метод, не сила…
Одиночество сродни Страху. Оно так же могуче. Но Оно другой природы. Не охраняет, нет. Лишь учит созидать. Учит насильно, против Воли. Ее, кстати, тоже нет. Воля – лишь время отсутствия Разума. Мнимая, иллюзорная Свобода. Свободы нет. Ее увидишь только Потом. Даже не увидишь, а поймешь. Ее можно только понять, не почувствовать. Не сейчас. Не здесь. Не в этой системе…
А вот Счастье – есть. Оно, правда, тоже лишь игрушка. Но не Разума, а Души. Она тоже любит играть. Порой, даже более жестоко, но лишь изредка. Счастье живет где-то посреди сада камней. Оно безлико и не имеет формы. Оно везде и нигде. Одно точно – оно есть всегда. Счастье – это иллюзия достижения Идеала. Идеала нет в принципе. Так надо. Даже не спорьте со мной…